«Слова этого Человека выражали концентрированную
Скорбь по всему, что с ним произошло в жизни.
Он был неопрятен, но очень мелодичен и мудр.
Как если бы Чарльз Буковски играл блюз
И жил бы где-то в глухой российской провинции».


У меня много негодования и переживаний внутри себя, с которыми сложно что-то делать - не в плане работы над ними, а в плане сосуществования с ними; с таким грузом не посмотришь сериальчик, не запустишь он-лайн игрушку и не достанешь краски, читать не тянет, писать что-то - тоже. Музыка и та едва спасает.
Я теряю свои границы и умение их отстаивать, чувствую себя ранимой и уязвимой, из-за чего мне сложнее ими делиться, потому что здесь, если я не получу достаточно о себе заботы - это сделает меня сильнее похлеще бабочек-капустниц и тамбовских библиотек. Сил хватает только на какую-то автоматику.
Очень хочется просто посидеть с кем-то родным и близким рядом и помолчать. Но сейчас и здесь есть сомнения в том, остались ли люди, с которыми мне комфортно молчать.